31 dicembre 2017. Pranzo tranquillo a casa con il Pianista prima della serata di festa. Si parla di donne. «Ma come non dici le porcate?», mi chiede il partigiano dei gay bar. «Eh no, non mi viene da parlare, quando sono a letto con una tipina.» «Ma cioè non le dici nemmeno: “Senti quanto è duro il mio cazzo grosso”?» «No!» «E nemmeno: “Guarda ho le vene così gonfie che

Il titolo non è mio. E neanche tutto il resto. Io sono ragione, lei è sentimento. Lei scrive, noi leggiamo.    

Era il 2013. Ero stata lasciata da 2 anni (si lo so ci metto un botto a metabolizzare), e finalmente decido di fare qualcosa con un tipo che avevo conosciuto 6 anni prima e per cui tutte impazzivamo (persino il mio amico gay). Due anni esatti più giovane di me (stesso giorno e stesso mese di nascita) lui da sempre una cotta per me. Tra di noi solo tante pomiciate,

Il titolo che avevo pensato per questa storia era troppo lungo e l’ho dovuto accorciare, quello originale suonava più o meno così: “Portare la tua fidanzata in uno strip club, cercare di convincerla a fare un’orgia con la tua ex – fallendo miseramente e rischiando più volte di essere mollato in tronco – e giustificarsi il giorno dopo dicendo che eri sbronzo e che comunque era il tuo compleanno.”