Storie del Cazzo

Il Blog da leggere al cesso

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Come la dea medusa, con due tette del genere trasforma la minchia di chiunque le guardi in pietra

Cazzo, di due cervelli non se ne fa uno. Abbiamo appuntamento in piazza del Duomo, a luglio. Per strada ci sono 40° e un tasso di umidità del 97%. Mentre cammino, i vestiti mi si incollano sulla pelle e mi sento come se mi avesse appena sborrato addosso una balena. C’ho il sottopalla così sudaticcio che l’idea di fondare una Start-up per vendere lo Scrotalyptus™  (un boxer “assorbente” da uomo al

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shit

Il delirio di onnimpotenza (parte uno: il bacio schivato)

Di tutte le cose che potevo aspettarmi da un uso intensivo dei social per procacciarmi figa mai, e dico MAI, mi sarei aspettato di riuscire a rimediare una scopata grazie a LinkedIn. Era proprio fuori dalla mia portata neurologica. Eppure è successo, segno inequivocabile che esiste una qualche forza universale che, quando le cose ti vanno bene te le fa andare ancora meglio (e viceversa che, quando ti vanno male, cerca

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Traviando le menti di giovani fanciulle

[…] Ma io non sono una ragazza qualunque, sono una discepola di Victor e se lo leggo da tutto questo tempo qualcosa in me e nella mia mentalità bigotta avrà inevitabilmente modificato. Prima ancora di fermare la macchina gli chiedo se vuole parcheggiare e salire da me o se deve andare […]

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Una festa sobria ed elegante

«Allora, senti. Cosa più importante di tutte: l’hai fatto o no il threesome?», mi chiede Bro al telefono. «No.» Non è potuto venire alla festa di Storie del Cazzo perché l’università gli ha piantato un rendez-vous al Parlamento Europeo di Bruxelles. Chissà che rituali Voodoo ha praticato la sua ragazza per cambiare la chimica dell’universo e far confluire i due eventi nello stesso giorno. «Ti sei fatto almeno sei Victorine

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Il ritardo mentale delle bionde

Oggi ti racconto la storia di una ragazza che, per comodità narrativa, chiamerò la Ritardata. La Ritardata è bellina assai. Vestita da infermiera potrebbe far risorgere il Victor di un vecchio ottuagenario

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Essere single nel 2022

Inverno pesto. Freddo becco. In una di quelle serate dove solo la figa può spingerti ad uscire di casa, mi ritrovo a sbirciare attraverso il vetro appannato di una minuscola

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